era tão bom que pudéssemos regular a cor do que vemos, conforme os dias, as disposições, os brilhos e os baços. depois acumulávamos pontos, por exemplo, a quem optasse por ver tudo com muita cor, eram acumulados pontos que depois eram descontados em vales de dias de sol livres para ler na esplanada com comida à descrição.A necessidade de escrever cresce num escritor grosseiramente, abre-lhe vales onde correm imagens, factos, defeitos e circunstâncias com a velocidade atroz da água que abotoa a terra, e quando lê as palavras dos escritores, desabam aldeias inteiras dentro de si, os seus caules nervosos inquietam-se desajeitadamente, rebolam-se e escavam até uma profundidade tal que se instala um eco dentro, do tamanho do vento. Um escritor que lê sobre escritores, corre perigo. Um escritor que não consegue escrever não tem desculpa, excepto quando consegue atropelar o seu próprio cansaço, e escrever. Sempre que um escritor deixa passar momentos que o seu corpo lhe diz serem importantes escrever, a música entristece, as estradas perdem os caminhos, os móveis riscam-se e perdem o brilho vaidoso por serem velados, as casas perdem os alicerces, os dedos encolhem-se e encurtam, e apenas os dias avançam, refastelados e obesos de horas ingeridas.
é relaxante descobrir coisas em museus, mas não é bom experimentar sapatos novos em museus. aliás, Domingo não é dia para se ter pés doridos e isso é quase tão irritante como não ter tido tempo para ver a feira de velharias do jardim de Algés. é bom entrar numa casa que alguém decorou para mostrar aos outros coisas que considera terem interesse, e é bom confiar nessa partilha e relaxar a cabeça a fazer associações entre o que vemos espalhado pelas salas e o que nos corre no pensamento. como as conchas e as artes, as artes e as leis.
e concluir sem grandes filosofias, que também os peixes lua oblongos passam por uma espécie de puberdade. e que depois de tudo o que já se escreveu sobre a puberdade, esta não é mais do que o corpo coberto por largos e serrados espinhos.
e depois gastar tempo debruçados em pequenos ecrãs de água e observar simplesmente as próprias vidas de outros seres, de quem não sabemos grande coisa, mas que nos inspiram como se estivéssemos todos ligados por cabos usb.
há vida no Aquário Vasco da Gama. há vida aos Domingos. há vida, à meia noite, madrugada de Segunda-feira, madrasta Segunda-feira.
De fabricação robusta. Barras de protecção frontais. Ventilador com duas posições de calor.Fácil de agarrar com duas asas frontais. Cabo industrial. Protegido do sobreaquecimento. Ícone com alerta de calor.Base extra larga para uma maior estabilidade.
Nós somos apenas anjos, pouco sabemos dessa charada indecifrável a que vocês chamam natureza humana, mas, falando com fraqueza, não vemos como irá resultar satisfatória a segunda experiência quando a primeira acabou no estendal de misérias que temos diante dos olhos.
José Saramago em Caim, pág. 165
às vezes tudo o que gostava de saber é porque é o nosso corpo, sendo praticamente um bem perecível, precisa de tanta manutenção. qual a razão para necessitarmos de tomar banho, lavar os dentes, depilar, alourar pelos, cortar o cabelo, cortar as unhas, comer, ir ao médico, fazer exames, adoecer, cortar, cozer, recuperar, praticar exercício, bronzear, sarar, tratar, sendo ainda obrigados a assistir à nossa própria e constante metamorfose, que não é contudo vista da mesma forma por duas pessoas. o ponto de vista diverge e é quase ridículo que um olho de batata velha pareça na sombra um cão a ladrar dentro de um ninho com dois passarinhos bebés de bico aberto a pedir comida à progenitora. e como é que ainda somos programados para levar isto a sério?
Se os tempos fossem outros, talvez tivesse chorado, talvez se tivesse desesperado, talvez tivesse dado punhadas no peito e na cabeça, mas sendo as coisas o que são, praticamente o mundo só agora foi inaugurado, faltam-nos ainda muitas palavras para que comecemos a tentar dizer quem somos e nem sempre daremos com as que melhor o expliquem (...)
acontecem as imagens mais doces em dois pavilhões adocicados com licores ternurentos e o sabor confortável do chocolate. as ruas dos nossos dia-a-dias, podiam ter barraquinhas com um forninho quentinho a vender fogaças ou pães com chouriço, que já ninguém aguenta a dieta dos cafés à base de bolos de pastelaria, dedadas e moscas nas vitrines. mas a trotinete do algodão doce, do pão quente ambulante, dos menus-lanche azeitonas com queijo de cabra, pão com alho quente, as próprias das fatias douradas ou o chouriço assado. isso sim. que as cidades dos nossos tempos mais parecem o protótipo da mulher jovem: gabardine beje até ao joelho, bota por fora das calças e unha de gel. um aborrecimento.
ficaram-me duas questões, filme à parte: a) porque é que as senhoras se riam como se estivéssemos numa revista portuguesa no Parque Mayer? b) porque é que um bilhete de cinema custa 6 euros?
gosto destas festas / feiras especialmente pelo carácter temporário que as reveste de uma unicidade fascinante. já nada existe nestes locais, como se se pudesse até jurar que nada existiu, que ninguém lá esteve, que ninguém enchia as ruas de barulho e confusão, todos embrulhados na leve alegria das noites de verão. e jogar matraquilhos. há quanto tempo se deixou de jogar matraquilhos? 
ele disse-lhe, corajoso: Porque disparas assim sobre nós? e o outro disse finalmente: Pensei que fossem vós as próprias balas.
Obras escolhidas de Goethe, volume cinco, Máximas e Reflexões
Comprei este livro há demasiado tempo para nunca o ter lido.
Esta máxima despertou-me alguns sentimentos, como por exemplo o fascínio pela caixa dos botões da minha infância. parece-me porém algo tirana. uma espécie de gargalhada que antecede a seriedade. a impossibilidade de voltar atrás, se bem que por outro lado pode implicar a esperança evasiva de um recomeço pueril. podia ter graça um concurso televisivo ou radiofónico sobre máximas inventadas ao minuto. isso e aquele programa de inventar letras alternativas para músicas. podiam-se usar um pouco as palavras em vez das imagens. precisamos de descansar os olhos das cores.
o que fica dos concertos do Palma é uma alegria cá dentro e uma vontade de continuar o caminho, mas com mais alento e motivação. e ficam na memória os momentos de harmonia com todos e todos com o universo e a verdade disfarçada de ser possível termos dias destes seguidos e de que as noites podem ser eternas pelo tempo que quisermos e o vento e as pessoas e a alegria cá dentro, sem origem aparente. deste concerto fica essencialmente aquele arrepio da espinha do enquanto houver estrada pr'a andar, a gente vai continuar cantado em uníssono 40 vezes, guiado pelos tambores fabulosos dos Toca a Rufar, as palmas, todos de pé, os sorrisos e a brisa de uma madrugada a começar. todos os textos seriam tolos para descrever o bem que me fez, me fazem, os concertos desse senhor, o Jorge Palma. uma excelente iniciativa, portanto.
- A vida é estúpida, Ema, não tem "porquê". Os actos essenciais da vida realizamo-los com os olhos fechados: o prazer da boa música, ou da boa mesa, ou o prazer amoroso, ou a união com Deus. Até mesmo, se quiser, o próprio descomer. Tudo o que é essencial é cego. Fechamos sempre os olhos. É por isso que no-los fecham quando morremos, se os deixamos abertos. (pág. 129) - Vergílio Ferreira, Alegria Breve
Dominamos a tecnologia que nos permite viajar para outros planetas, mas não a tecnologia que nos permite conquistar o espaço onde nascem a timidez, a ansiedade, o medo, a coragem, as frustrações, o mau humor, a angústia, os sonhos e o encanto pela vida. (pág. 10)
. Summer Evening - 1947 private collection. 
cansar a mente faz-nos o corpo pesado, cansar o corpo faz-nos a mente leve. não há semelhanças entre si.
como existem os dicionários, deviam existir uns manuais do que fazer em situações em que perdamos a noção cardeal, a nossa bússola do certo e do errado. esses manuais funcionariam como uma espécie de enciclopédias do saber viver, e como complemento após breves descrições, teria uma imagem que nos ilustrasse imediatamente o que fazer (uma mistura entre livro de primeiros socorros e manual de instruções dos aparelhos eléctricos).
neste caso concreto, o indivíduo estaria debaixo da nuvem e provavelmente estaria a lamentar-se por tamanho infortúnio. a descrição / solução apresentada, seria algo como: a) pode deslocar-se para outro sítio em que já não seja atingido pela sombra, b) pode aproveitar para regar as couves, c) pode descer um pouco até ao H2OTEL, vestir o robe branco, deixar-se levar pelo ambiente zen e dedicar o dia às suas profundezas.
There is a story about the Greek gods.
& 
o melhor: Casal dos Olhos diz o autor: Tínhamos comprado uma casa na Eugaria, mas depois vimos que não tinha estrada e decidimos comprar outra casa mais abaixo que tinha acesso de carro para fazermos lá garagens. Tudo isto em 1972. A casa é super saloia, com olhos para nos proteger do mau-olhado. também me comoveu o conceito da cidade maravilha: Às vezes passeio entre os edifícios deste campus com um amigo. Divertimo-nos a discutir como esses espaços podiam ser electrificados e articulados entre si por presenças escultóricas e murais de cores vivas, transformados de espaços meio abandonados em locais únicos e altamente intensos. A água, que é como a intuição, está estagnada e podre. As luzes, que são como a imaginação, estão fundidas e desligadas. As cidadelas do estudo e da aprendizagem são como cidades cercadas. O inimigo nunca chegou. Foram os próprios cidadãos que envenenaram a água. Foram os próprios que se esqueceram de como se acendem as estrelas.
Pancho Guedes, Universidade de Witwatersrand, Agosto de 1975
hoje a meio da tarde, apeteceu-me criar um blogue campestre. ter este lado como tempero. ou poderia ser um blogue sazonal. começo por dizer que os morangos, tal como os humanos, dão recém-nascidos feios.eu dizia-lhe alto e em tom enfurecido, quase estridente: e eu vou-lhe dizer que eu não estou para aturar isto, que não concordo, que não pode ser, que era o que mais me faltava, que não admito..
e ele disse-me, na sua sabedoria natural de homem: o teu problema é centrares tudo em ti. analisa fria e distanciadamente e diz-lhe: acho que isto funcionaria muito melhor se.
calei-me. pensei. agradeci-lhe. continuámos como se nada fosse.
às vezes tenho tanta vergonha de ser dos XX, esses cromossomas.
foi tão bom. passou tão depressa. trouxe ideias e projectos e cabeça mais leve. estou preparada para o Inverno. (quem quiser imagens, tem no flickr.)
para viver bem, basta manter este gráfico equilibrado.
em vez de espelhos tínhamos um ecrã sonoro que, como a meteorologia, nos avisava que podíamos ir de manga curta, apesar de depender de nós levar ou não o chapéu de chuva.
vi este filme ontem e apercebo-me hoje que foi como um espirro: dois segundos de duração em que as cócegas no nariz dão vontade de rir e depois nunca mais nos lembramos que alguma vez aconteceu. se calhar tem a ver com os actores terem caras de desenhos animados.. ou então de um miúdo de 13 anos correr à frente de um dinossauro T-Rex e conseguir escapar...
A minha vida sem mim é um filme que usa o ser humano como se fosse um saco do lixo, o que de um prisma técnico é difícil de engolir. uma rapariga jovem com duas filhas, descobre que lhe restam apenas dois meses de vida, decide não dizer a ninguém, faz uma lista do que gostava de experimentar antes de morrer e coloca a sua lista em prática até ao dia em que morre. um dos ítems é encontrar uma nova esposa para o marido e arranjar um amante, para saber como é. custa ver como existem sempre tantos lados, tantas faces, tantas hipóteses. é fácil apaixonarmo-nos por todas as personagens e torcer por todos. é um filme cruel e belo. é a vida. gostei muito.
foi uma viagem inteira de máquina na mão, com o cérebro focado para: árvores-giras-a-sobressair-no-amarelo-torrado. foi muito difícil. o caminho de volta é mais proveitoso, a luminosidade é que nem tanto. a luz é sempre mais bonita para sul, não é? tenho enfiado as minhas vontades de existir dentro da malinha que é o fim-de-semana. no resto do tempo pisco os olhos e vêm-me frames destas, como se fossem aquelas máquinas fotográficas com imagens dos três pastorinhos. tenho sono. passo a vida com sono e com vontade de ser alguma coisa engraçada. acho que nunca vou ter tempo de cumprir as minhas principais vontades. 
- ah pois, peço desculpa, realmente temos ali uma infestação na cozinha...
- (ponto de interrogação e exclamção dentro das nosssas cabeças..)
- temos tentado evitar isso, mas tem sido complicado... até temos dois focos mas mesmo assim continuam a aparecer....
ok, chegámos a um ponto de pura estupefacção, mas ainda estava para vir a melhor parte:
deixei as tensões lá para Coimbra, na descida do rio Mondego. podia fazer isto todos os dias. é engraçado observar que tendo dias tão humanamente redutíveis, quando temos um dia agradável e verdadeiramente nosso, ficamos histéricos como os miúdos quando são muito pequeninos, lhes sopram para a testa e eles começam a dar aos bracinhos, muito felizes. 
não entendo que não se goste de acampar. 
a meteorologia parece-me aquelas crianças chatas, que depois de se fazer uma vontade, passam o resto do tempo a dizer: outra vez!! outra vez!! outra vez!! e nós dizemos, não, já chega, estou cansada, mas elas desatam a chorar, a berrar e a transformar aquele dia num inferno insuportável.
finalmente tenho paredes vermelhas em casa. os sonhos mais importantes de realizar, são os de criança. os outros já são fermentados. também brinquei com rãs. sou ridiculamente fácil de satisfazer.
um filme sem música. quase em câmara lenta. pessoas com corpos diferentes dos que estamos habituados a ver nos ecrãs. pausas longas entre diálogos. um homem de uma família tradicional de uma pequena comunidade que se apaixona por outra mulher. o que faz um ser humano gostar de outro? consegue-se aprender a gostar?
alegra-me a voz do vocalista, a batida suave e o tom leve e quase infantil das letras. estou a sair do trabalho, é Sexta-feira à tarde, Verão, ouço-a num engarrafamento sem fim. não me importo nada. o sol em frente não me aborrece, nem a camisa colada às costas. devias estar a chegar, estiveste tão longe e agora deves estar a chegar. deves estar a chegar, deves estar a chegar, deves estar a chegar..
meço os anos pela forma como reajo. não chorei, já sou mais crescida. acabei de ver este filme e a melhor metáfora que me ocorre é esta: sabem quando éramos pequeninos e faltava a electridade em dias de temporal? passava-se o tempo numa dimensão romântica e doce, inventavam-se estórias e de repente havia um clique e a luz fluorescente magoava os olhos, ouvia-se novamente o motor do frigorífico e a vida voltava ao habitual. mas não fazia mal, tinham sido horas saborosas. 
há palavras bonitas como alvorada ou sardinha. areje é uma palavra feia, mas acaba onde começa janela. arejanela. as janelas devem ter sido inventadas para que as casas tivessem luz durante o dia, e acredito que só mais tarde se descobriu que também serviam para as arejar. as cabeças não têm janelas, há quem diga que são os olhos, mas pelos olhos não sai ar. ainda assim, as cabeças precisam de arejar. abre-se o cérebro e põe-se o túnel das ideias virado para o vento. espera-se um bocado e fecha-se. se estiver arejado, vir-lhe-á imediatamente à cabeça uma serra e um tronco de madeira, se não estiver arejado, verá apenas uma pedra da calçada e um isqueiro. é só isto. 
há moinhos em Lisboa e eu não sabia. é exagerado dizer isto, mas em duas horas descobri mais do que em meia dúzia de anos. a alegoria da caverna tem-me aparecido na cabeça aos solavancos. há uma tendência devastadora para nos ficarmos pelo patamar mais básico. às vezes quero nadar para mais longe, está muita gente ali na rebentação, mas as ondas vêm mesmo de frente, imperiosas e decididas, e até lá chegar, engulo tanta água. depois vale a pena. gosto tanto de moinhos.
confesso que o espirituoso título: The Measure of a Man, foi meio caminho para a minha vontade de ler este livro, depois adoro autobiografias. ler duzentas páginas que no final me retratem a vida de uma pessoa é um exercício fascinante e acima de tudo, prático. melhora quando essa vida foi / é repleta de contextualidades diferentes das minhas. como não podia deixar de ser, demora bastante tempo a abordar questões e dificuldades raciais, e há um bocado aquele lado americano, aquele género de histerismo quase aborrecido de: prefiro lavar pratos que me vender por um filme que vai contra as minhas convicções, mas que no final acaba com o tipo rico. mesmo assim, fala sobre a problemática do efeito do excesso de materialismo nas relações humanas e no final apresenta um discurso saudável e surpreendente sobre a imperfeição. foi uma simpática viagem. 
nas outras músicas, parece-me que a voz dele está demasiado alta para o som dos instrumentos, soa-me a dissonância, o que é uma chatice, porque gosto do estilo. nesta, tudo em sintonia, ouço-a por acaso na Radar, manhã de Domingo, sol, carro, campo, e bang! estou absolutamente fascinada / absorvida / viciada na música Bloodflow dos Smog. há muito tempo que uma música não me atingia como esta, 6 minutos em repeat, repeat, repeat, repeat, repeat.
imagino que tenha um vídeo bom, potencial não lhe falta, mas ainda não o vi. eu sei que não ligam nenhuma a posts de música, mas se por acaso o virem por aí, enviem-me o link que eu agradeço!
Ler Vergílio Ferreira acrescenta-me sempre algumas partes. Liga-me bocados que estavam nos locais errados e põe-me desinfectante no final. Este livro veio também em boa altura, porque tinha a absorção em alta. 
dizer que este filme é lindíssimo é um bocado piroso. dizer que nunca tinha chorado tanto a ver algum tipo de arte, é altamente piroso. tentar falar sobre se o miúdo fez bem ou mal, se era excessivamente romântico ou apenas descompensado seria estragar a estória, a ideia, a vida daquela pessoa, conspurcando tudo à sua volta de palavras sem ponto de partida ou de chegada.
este é um filme que se sente. e nada do que eu possa dizer vai parecer inteligente ou apropriado, porque aquilo é demais. é de uma beleza avassaladora.
e a banda sonora é possivelmente comercial, mas ali, fica bem. e é um som homogéneo às imagens e ao seu significado semiológico.
Apesar da fotografia não ser a melhor, foi a única que encontrei do Lugar dos Afectos. Descobri hoje a sua existência e ainda estou extasiada com todo o conceito. É o parque temático dos sentimentos, único do género no Mundo, situado em Eixo, Aveiro (...) O Lugar dos Afectos - um conjunto de oito casas marcadas pela fantasia e afectividade erguidas numa área com 3500 m2 - é um projecto totalmente custeado pela escritora Graça Gonçalves, que ali já investiu cerca de meio milhão de euros.
apetece-me instintivamente visitar este sítio.
Açúcar - 1 chávena
considerações: este é um bolo, que além de ter um título delicioso, e sair sempre bem, faz-se em 5 minutos com chávenas e pitadas quanto baste, o que é amoroso. conquistou-me há uns anos, e é um dos meus preferidos por toda esta harmoniosa simplicidade. experimentem que vocês merecem! :)
este título titubeava à volta dos meus ouvidos há anos. acabei de ler, e na verdade perdi-me no meio de uma estória amorosa sufocante e doentia, onde tudo começou mais coisa menos coisa, aqui: Deve-lhe propor que venha instalar-se em Praga? É uma responsabilidade que o apavora. Se a convida agora a vir passar uns dias a sua casa, ela virá imediatamente oferecer-lhe a vida inteira. (pág. 11).
fui à Comuna ver o Desassossego. mais que um bilhete e uma peça, é aquele cheiro bom do teatro, a madeira, o mofo, o velho. cheiro de ensaios, energias partilhadas, noites longas, frias mas calorosas e cheias de sentido. depois a peça, a bíblia que é o Livro do Desassossego, a magnífica presença de Carlos Paulo que a dada altura parou o espectáculo e pediu aos idiotas que riam, gozavam e incomodavam os outros, que saíssem. para onde quer que me vire, estou cansada de gente mal formada e profundamente estúpida. o actor retomou o personagem e nós a vida, quando as luzes se acenderam. gostei muito. 
não é o meu género literário preferido, mas é um daqueles livros que, pelo sim pelo não, se deve ler. deixo uma transcrição em jeito de resumo: Vêm aí calores cada vez mais infernais, uma subida do nível do mar que levará as águas a engolirem ilhas e a invadirem continentes, vão aparecer tempestades crescentemente brutais, a desertificação irá alargar-se a metade do planeta e as colheitas mais produtivas serão destruídas pela seca. No mesmo instante em que isso acontece, o petróleo em grande quantidade acaba de modo abrupto e apanha-nos de cuecas na mão, totalmente desprevenidos. A economia entra numa profunda recessão, as empresas fecham, aparece a fome, quebra-se a ordem pública e, quando deres por ela, a nossa civilização já desapareceu. (pág. 408). no fim da leitura, e sendo eu do mais maternal que há, surge-me apenas um pensamento: vale a pena ter filhos ou será pôr em prática uma conduta emocional meramente egoísta?
o problema das compras online é mesmo este: a compra por impulso deixa de ser apenas o expositor colorido em que os olhos batem enquanto se espera a vez na caixa do supermercado, mas sim tudo o que o nosso inconsciente guarda e que três cliques bastam para fechar o negócio. desta vez não resisti e comprei a primeira série dos Young Riders. e fiz bem. todos os dias vejo pelo menos um episódio e faz-me um bem danado. durante esses minutos, viajo no tempo, relaxo, rio-me com vontade, vivo. adoro aquele espírito, aqueles duelos pela honra, as aventuras quase ultrapassadas mas ainda deliciosas e claro, os momentos ternurentos que tão bem retratam a pura amizade, a verdadeira. aquela que já não existe e para as quais não eram precisas palavras, presentes ou sequer grandes sorrisos. porque chegavam as acções. 
e aqui um vídeo com uma malta gira!
resta-me dizer: FELIZ NATAL !!
(já venho tarde, mas ontem não tive tempo, bah).
e agora fazia copy/paste 170 vezes e tinha uma manta linda de morrer.. 
não ia ao teatro há anos e ainda não conhecia o Casino de Lisboa, além disso o bilhete foi gentilmente oferecido, o que tem sempre outro encanto. foram duas horas regadas a muito riso, com picos de grande entusiasmo do público como o sketch da piada enquanto arma mortífera, (a que sobrevivemos todos), o do produtor de filmes, o dos polícias com vozinhas esquisitas ou o da pancada na cabeça. no final, ficou a vontade de ir beber um copo a seguir, e dar asas à boa disposição pela noite fora, mas não se pode ter tudo. às quartas-feiras, ainda a semana é uma criança.
gosto muito mais de livros narrados na primeira pessoa do singular. há sempre uma maior ligação com o leitor, um género de confidência que não existe quando lemos a estória como se fosse uma notícia de jornal. Paul Auster é uma daquelas personagens de que é fácil gostar, mais não seja pelos títulos sugestivos que dá às suas obras. dizem que este livro é talvez um dos melhores dele, não sei, mas gostei bastante. embora as descrições, tanto de personagens, como dos próprios filmes, mais pareçam reais, ao que parece é tudo ficção, e está tão bem escrito, que fiquei cheia de pena por nada daquilo ter acontecido. faz jus ao título, lá está. 
as sinopses que li, ficam muito aquém deste maravilhoso filme. as gargalhadas constantes daquela sala de cinema praticamente cheia, ajudaram ao digerir saudável dos acontecimentos e dos pequenos detalhes que funcionaram lindamente. para além disso, há o tom informal de todas as personagens e a estória, que não é, nem por sombras, o principal, mas que nos faz pensar na mesma. além disso gosto bastante da Julie Delpy e tinha muita curiosidade em vê-la no papel de realizadora. fiquei também com muito boa impressão do Adam Goldberg. gostei muito. aconselho vivamente! vejam o trailer, pelo menos!!
aproveito uma sinopse para encerrar o assunto: Los Angeles, 1993. Maximilian Ophuls é brutalmente assassinado pelo seu motorista muçulmano, Noman Sher Noman, também conhecido por Shalimar, o Palhaço. O que à primeira vista parece ser um crime político — Ophuls tinha sido embaixador dos Estados Unidos na Índia e depois chefe do contra-terrorismo americano — é afinal um caso passional. Shalimar, o Palhaço é uma obra profundamente humana que junta as paixões mais ferozes e os conflitos mais graves do nosso tempo. Uma história de amor. Uma fábula mágica onde os mortos falam. não o achei um livro genial, mas também não me parece ser esse o seu objectivo. pronto, acabaram-se os livros importantes e vou finalmente adoptar os livros opcionais, que são muito melhor companhia. 
uma das características sociais mais irritantes é a expectativa. sabendo isto, procuro prevenir-me. li a sinopse e algumas críticas. entusiasmada, comprei o bilhete e dispensei tempo ao filme. não aprendi nada, e ficámos inconscientemente implicantes e tensos. sem querer, trocámos a tarde light de Domingo, por um estado de espírito deprimente. o cinema tem-me desapontado. não há nada de positivo e grandioso que se possa retratar, em vez de traumas constantes? além da música, o vídeo vence pela ideia. o caos com que se cria a piada. a troca do vulgar pelo resultado desastroso. uma delícia, portanto.
ora vejamos:
Se amanhã não for atropelado, é porque estava no sítio certo.
Se a luz da rua se acender, é porque tem um sensor de movimento.
Se apanhar uma intoxicação numa salada, é porque não a lavou bem.
Se o pneu do carro se furar, congratule-se se não estiver a chover.
(...)
Enfim.
no meio do tédio que é o desemprego, surge a questão mais pertinente da semana: será que já encontraram o Wally?! espero que sim, ele tem mesmo pinta de gajo porreiro!
esta noite era loura e fui por uma escada escura e subi muitos degraus, para provar que afinal o mundo não era só subterrâneo, mas lá em cima, existia um sotão enorme com vista para um parque natural. os meus diálogos, exclusivos, foram com o Humpty Dumpty, que era o mestre de obras da casa que eu descobri. pedi-lhe para fazer uns muros de uns andares para os outros, para se fazer uma varanda. ele não caíu.
este é mais um daqueles filmes que viveu ignorado na estante durante meses e que um dia em que o tédio venceu, lhe dei uma derradeira oportunidade. é uma estória que de certa forma povoa a minha imaginação em forma de puzzles incompletos, e vê-la finalizada e montada foi uma espécie de concretização mental. por tudo isto, achei-o fantástico, o que pode ser uma opinião contaminada pelas minhas teorias sobre o que andamos realmente a fazer na Terra. 
de volta! ver as fotografias das férias nunca foi tão masoquista como este ano, porque por estas zonas (Picos da Europa - Espanha, altamente aconselhável), estavam uns agradáveis 21 graus, acompanhados pela suave brisa dos montes. claro que não posso deixar passar a oportunidade de registar a saga da grande vaca que, quem sabe, baseada em ligações astrológicas, decidiu, já no fim de vários quilómetros de caminhada, correr atrás de mim como se eu fosse o boneco saltitante com que o meu gato gosta de brincar. apesar do grande susto de ver uma grande vaca destas a correr na minha direcção, ainda fiquei com uma foto da mesma, porque ele é um tipo com humor. cá está a dita:
de resto, cheguei a Portugal e a temperatura duplicou, com o termómetro a marcar 44,5 graus. como se não bastasse, estive mais de meia hora parada no meio de uma auto-estrada, porque um carro se incendiou no meio da via. (INCENDIOU-SE!!). parece que amanhã a máxima é 28 graus, e eu vou ali enfiar-me no congelador. espero que depois alguém me abra a porta.. 
há cerca de 12 meses, colocava neste mesmo blog, esta mesma imagem. fiz um textinho sobre as férias, mas era ridículo e apaguei-o. as férias não merecem textos chatos com palavras chatas. estou de férias, estou contente e chega. olé!!
sou mais feliz desde que criei uma relação com a morte. todos morremos. e vemos morrer tantos dos que aprendemos a amar. e sobrevivemos, para o contar aos outros que nos aparecem no meio deste caminho que é a vida. e morremos. e eles choram e vivem mais até morrerem e os outros choram por eles. e continua a haver amor e gente e gargalhadas entrecortadas com esta ventania que nos derruba a casinha de palha que é o nosso corpo. e é por isso que há sempre mais alguém que fica, cá dentro desta chaminé chamada coração.
nunca tinha visto este filme porque achava que era chato. hoje, na impossibilidade de me afastar para bem longe de casa com uma mochila às costas, ou na mínima das hipóteses, aterrar numa qualquer praia, nem que fosse a chover, liguei o DVD, suspirei e carreguei no play. normalmente avalio os filmes pela forma como me teria dado gozo fazê-los. e faço sempre um resumo mental da situação real dos actores. poder ser nada mais que actor, deve ser uma vida fabulosa. 
existem literalmente 1001 razões para que isto faça parte da nossa biblioteca. a primeira coisa que cativa é o título descaradamente sensacionalista, depois é o folhear: as fotos das capas, as recordações, as novidades (novas ou antigas), as transformações do mundo. espero ter tempo para ouvir isto tudo. vou tentar o desafio. 
Lamento muito que hoje em dia, ir ao teatro ainda seja uma coisa elitista, quase como antigamente. Acho isto deprimente. O acesso à cultura devia ser possível a todos e oferecido a quem quisesse, tipo a Agenda Cultural. Gostava muito de ir ver esta peça, mas os bilhetes são entre 18€ e 20€, e eu, (vá-se lá entender porquê!!) prefiro dois sacos de compras no supermercado que, com jeitinho, me dão para comer durante uma semana, mais coisa, menos coisa.
está aberta a nova tentativa anual para aprender a tocar guitarra. já tenho os dedos novamente vermelhos e dormentes, novos bocadinhos de coisas que mais me parecem impossíveis de conseguir reproduzir sozinha. tenho o cérebro a borbulhar de esperança e talvez seja desta, talvez não desista. talvez isto me venha a tornar mais feliz, talvez isto me permita testar novos limites de paciência e o esforço traga realmente a concretização. talvez daqui a um ano eu já saiba tocar o "Hey" dos Pixies, mesmo sem baixo, e a cantar ao mesmo tempo. 
estou fascinada. gosto muito da música do Johnny Cash, gosto da personagem em si, da roupa preta e da voz, do ar e da sensibilidade caótica. gosto de guitarras e sons imperfeitos, gosto de pessoas errantes e gosto de estórias verídicas. só vi o filme esta semana, mas não estava esquecido na minha cabeça. acredito que existem tempos que devemos respeitar e acredito em estórias de amor conturbadas, arrastadas, dolorosas mas inevitáveis, como foi o caso.
eu já sabia que não ia ver nada de excepcional e não vou criticar o filme: primeiro porque não o sei fazer, segundo porque não me apetece tentar. o que mais me espantou, foi a quantidade de crianças pequenas que assistiram a tudo aquilo. acho que não é um filme adequado a crianças. peço desculpa pela minha ingenuidade mas ainda prefiro outro tipo de actividades para os mais pequenos. e a quantidade e/ou tamanho de pipocas e refrigerantes nas mãos de gente gorda? temos uma mentalidade demasiado cinzenta.
é fácil querer melhorar o Mundo, e é fácil ter um dia convincentemente bem disposto e positivo, mas é quase impossível a permanência dessa vontade. este livro é como olhar para uma criança a brincar aos astronautas, mas os autores não deixam de ser visionários. na página 298, encontrei uma frase que pode muito bem resumir a ideia do livro: O capitalismo é apenas uma máquina; não é perfeita, mas é a menos imperfeita que já inventámos. (...) Talvez nunca tenham existido melhores oportunidades para se levar uma vida mais rica, criando organizações para as quais se goste de trabalhar e sociedades nas quais mais pessoas tenham uma hipótese genuína de realizar os seus sonhos. se a vida for uma viagem, este livro pode ser um panfleto informativo das melhores paragens, mesmo que sejam demasiado caras, ou já não tenhamos tempo de as visitar. 
anda aí uma onda de filmes muito estranha, que é a maneira subtil de dizer tenho saudades de um bom filme no cinema. fui ver o The number 23 e ganhei uma noite muito má, com contas infinitas, facadas e muito stress. acordei por volta das seis da manhã e decidi que era mais inteligente ficar acordada um bocado, do que tentar dormir descansada. estes filmes existem, porque a maioria das pessoas aprecia, é isso?!
